Inselkinder # 1
Die Zukunft vor Augen und die Vergangenheit im Herzen.
Was bisher geschah: Dina kam als Fremde nach Cahaya und fand auf der tropischen Insel weit mehr als nur ein neues Zuhause. Während politische Intrigen, alte Familiengeheimnisse und ein erbitterter Machtkampf die Insel erschütterten, gerieten Freundschaften, Loyalitäten und Herzen zwischen die Fronten. Der Schattenkrieg zwischen Sindikasi und Triaden forderte einen hohen Preis und veränderte Cahaya für immer. Als die alten Machtstrukturen zusammenbrachen und die Insel vor einem Neuanfang stand, musste Dina lernen, dass selbst aus Verlust und Dunkelheit neue Hoffnung wachsen kann.
Das Wasserflugzeug lag noch träge am Steg, als hätte es Mühe, sich von der Luft zu trennen. Die Schwimmer schaukelten leicht im dunklen Wasser der Bucht, das in der Sonne fast unbeweglich wirkte. Es war noch nicht Mittag, doch die Sonne stand bereits hoch, beinahe senkrecht über Ibu Tanah, so als wolle sie nichts beschönigen. Ein weißes, forderndes Licht. Ein früher Sommertag – und doch wie immer auf Cahaya: beständig, schwer, unerbittlich. Warme 30 Grad, die sich nicht veränderten, egal, was die Menschen darunter taten.
Dina stand am Rand des Anlegestegs und ließ den Blick über die Stadt gleiten. Über die Promenade mit ihren niedrigen Gebäuden, den flachen Dächern, den verblassten Fassaden in Gelb, Ocker und Staubgrün. Die alten Pfeiler aus Beton trugen noch dieselben Abplatzungen wie damals, die Taue waren an denselben Pollern festgeknotet, und selbst der Geruch war unverändert: Salzwasser, Öl, Fisch, feuchte Hitze.
Zwanzig Jahre, dachte sie.
Und doch sah es aus, als hätte die Stadt sich geweigert, weiterzugehen.
Im Hinterland konnte sie neue Häuser erkennen, dichter, höher, hastiger gebaut als früher. Sie schoben sich wie ein zweiter Gedanke hinter die alte Silhouette. Aber hier, am Wasser, blieb alles beim Alten. Als hätte Ibu Tanah beschlossen, sich nur dort zu erinnern, wo Ankünfte und Abschiede geschahen.
Dina erinnerte sich gut an ihren ersten Blick auf diese Stadt. Damals war sie aus Berlin gekommen, mit wenig Gepäck und bereit für einen Neustart. Sie war geblendet gewesen von der trügerischen Schönheit der tropischen Insel – inzwischen wusste sie es besser. Auch hier war nicht alles Gold was glänzte.
Neben Dina stand Mingtian.
Fast unmerklich griff er nach ihrer Hand, als könnte er ihre Gedanken lesen. Seine Finger schlossen sich um ihre. Der Griff war ruhig, freundschaftlich, ohne Besitzanspruch, aber fest genug, um Halt zu geben.
Dina wandte den Kopf und sah ihn an.
Er hatte sich kaum verändert. Die Jahre hatten Spuren hinterlassen, feine Linien um die Augen, ein Schatten mehr Tiefe im Blick, aber nichts an ihm wirkte müde. Sein Gesicht lag entspannt in der Hitze, beinahe gelassen, als trüge er das Gewicht der Insel nicht auf den Schultern, sondern tief in sich verborgen. Selbst jetzt, nach all dem, was gewesen war, konnte sie seine Gedanken nicht lesen. Sie hatte es nie gelernt. Vielleicht hatte er es nie zugelassen.
Sie drückte seine Hand fester. Ein stilles Zeichen, vertraut und ehrlich.
Mingtian war eine Konstante gewesen, als alles andere zerfiel. In den Jahren des Wartens, der Verluste, der Entscheidungen, die sie allein treffen musste. Er hatte nicht geredet, wenn Worte nichts halfen. Er war geblieben, wenn andere verschwanden. Ohne ihn - das wusste Dina mit einer Klarheit, die keinen Zweifel zuließ - hätte sie diesen Weg nicht gehen können. Nicht als alleinstehende Mutter. Nicht mit den Geheimnissen der Insel. Nicht mit der Vergangenheit, die sich immer wieder meldete.
Mingtian erwiderte den Druck ihrer Hand nicht stärker, nicht schwächer. Er ließ ihn einfach zu.
Sein Blick ruhte weiter auf Ibu Tanah, auf der Stadt, die ihn kannte und respektierte, liebte und benutzte zugleich. Hier war er nicht nur Heimkehrer. Hier war er Versprechen und Stütze in einer Gestalt.
Ein paar Schritte vor ihnen löste sich Victor aus der Stille. Er trat näher an den Rand des Stegs, blieb stehen und sog die Luft ein, als wolle er sie prüfen. Die Hitze ließ ihn nicht zurückweichen. Sie legte sich auf ihn, nahm Maß, akzeptierte ihn.
Dina sah zu ihrem halbwüchsigen Sohn.
Zwischen dem Jungen, der er einmal gewesen war, und dem jungen Mann, der nun vor ihr stand, lag eine Welt aus Abwesenheit. Und doch war da etwas, das sie erkannte. Etwas Eigenes. Etwas, das Bang gehört hatte und jetzt weiterging. Bang, der Vater von Victor, war noch vor der Geburt seines Sohnes gestorben. Victor hatte seinen Vater nie kenngelernt – aber es lag so viel von Bang in seinem Wesen. Victor war gerade 17 Jahre alt geworden.
Hinter ihnen löste jemand die Leinen des Wasserflugzeugs. Stimmen, Schritte, Bewegung. Die Stadt nahm sie wahr.
Cahaya hatte sie wieder.
Mingtian löste seine Hand aus Dinas Griff.
„Ich muss los, Sari wartet sicher schon auf mich“, sagte er ruhig.
Im selben Moment waren Schritte auf dem Steg zu hören. Leicht, schnell, voller Energie. Kirana kam auf sie zu, strahlend, als trüge sie das Licht des Vormittags mit sich. Ohne zu zögern fiel sie ihrem Vater in die Arme, schlang die Arme um ihn, vertraut und selbstverständlich. Mingtian hielt sie fest, einen Moment länger, als es nötig gewesen wäre.
Dann wandte Kirana sich zu Dina, drückte sie herzlich, freundschaftlich, ohne Worte. Schließlich stellte sie sich vor Victor, musterte ihn kurz und brach sofort in ein lebhaftes Fragenfeuer aus.
„Wie war die Abschlussfeier? Was gab es beim Dinner zu essen? Erzähl mir alles, Victor.“
Dina beobachtete Kirana mit einem leisen, warmen Blick. Sie war zwei Jahre jünger als Victor, schlank, lebendig, mit jener offenen Art, die sie schon als Kind gehabt hatte. Sie besuchte das Mädcheninternat in Dowon und weil Sommerferien waren, hielt sie sich ebenfalls auf Cahaya auf.
Victor hatte das East Meridian College besucht, ein Eliteinternat in Dowon. Er hatte es mit summa cum laude abgeschlossen. Dina spürte den vertrauten Stolz, der sich jedes Mal regte, wenn sie daran dachte. Der Abschied damals war ihr schwer gefallen. Sie hatte ihn vermisst, schmerzlich, in all den Jahren. Und doch war sie froh gewesen, dass sie sich von Mingtian hatte überzeugen lassen.
Auf Cahaya gab es keine weiterführenden Schulen und Victor war ein wissbegieriger Schüler gewesen, der sich voller Begeisterung in seien schulische Ausbildung gestürzt hatte. Jetzt standen ihm alle Türen offen. Dina sah eine glänzende Zukunft und lächelte zufrieden.
Die kleine Gruppe setzte sich in Bewegung.
Der Steg lag bald hinter ihnen, und mit jedem Schritt schien die Stadt näher zu rücken, schwer von Hitze und Geräuschen. Victor schulterte seinen Rucksack, als trüge er darin mehr als Stoff und Bücher, so als schulterte er die Jahre der Abwesenheit, Disziplin und Erwachsenwerden fern von seiner Heimat. Er ging ruhig, aufrecht, als habe er gelernt, Lasten zu tragen, ohne darüber zu sprechen.
Neben ihm lief Kirana. Sie plapperte unaufhörlich, lachte, stellte Fragen, stolperte beinahe vor lauter Freude. Ihre Stimme schnitt hell durch die schwere Luft. Ab und zu knuffte Victor sie freundschaftlich in die Seite, ein alter Reflex, vertraut wie ein gemeinsames Geheimnis. Kirana quittierte es jedes Mal mit einem schrillen, halb empörten Laut, der sofort wieder in Lachen zerfiel.
Mingtian und Dina gingen schweigend nebeneinander.
Es war keine leere Stille, kein Mangel an Worten. Es war jene dichte, ruhige Nähe, die nur zwischen Menschen entsteht, die viel miteinander getragen hatten. Eine Stille, die nicht erklärt werden musste.
Dina dachte an Mingtian.
An den Mann, der Präsident von Cahaya geworden war und die Geschicke der Insel mit bedächtiger Hand geführt hatte. Unter seiner Leitung hatte Cahaya Ordnung und Wohlstand zurückgewonnen. Die Stadt florierte, nicht überhastet, nicht gierig, sondern kontrolliert, getragen von Umsicht und Geduld. Vieles davon trug seine Handschrift.
Kurz nach seinem Amtsantritt hatte er Sari Dewantara geheiratet. Es war eine arrangierte Ehe gewesen, seinem Stand und seiner Position als Präsident angemessen. Sari stammte aus einer angesehenen indonesischen Familie, jung, angepasst an ein Leben, das andere für sie entworfen hatten. Ein Jahr nach der Hochzeit war Kirana geboren worden. Mingtian vergötterte seine Tochter in seiner stillen Selbstverständlichkeit die ihm eigen war und die keinen Zweifel ließ.
Dina hatte wenig Kontakt zu Sari gehabt. Ihre Begegnungen waren höflich, distanziert, von Zurückhaltung geprägt. Kirana hingegen war regelmäßig bei ihnen gewesen. Sie gehörte dazu, ganz selbstverständlich, als hätte es nie eine andere Ordnung gegeben.
Victor und Kirana waren gemeinsam aufgewachsen.
Sie hatten gestritten und gelacht, sich verbündet und wieder versöhnt. Wie Geschwister. Unzertrennlich. Pech und Schwefel. Und während Dina sie nebeneinander herlaufen sah, so vertraut, so frei –, lag in ihrem Blick etwas Weiches, Stilles: Stolz, gemischt mit jener leisen Wehmut, die nur eine Mutter kennt.
An der Wegkreuzung verabschiedeten sich Mingtian und Kirana.
Hier trennten sich ihre Wege. Vater und Tochter gingen in Richtung der Präsidentenvilla und schon bald waren ihre Silhouetten vom hellen Licht der Stadt verschluckt.
Dina und Bang nahmen den Taxibus zur Plantage. Der Weg war kurz. Die Stadt wich dem offenen Land, dem satten Grün, der feuchten Wärme, die hier weniger nach Mauern und Stein roch und mehr nach Erde und Freiheit. Schon bald erreichten sie ihr Ziel.
Dina und Victor stiegen aus. Der Motor verstummte, Staub legte sich. Gemeinsam machten sie sich auf den Weg zum Haus. Die Plantage hatte sich verändert. Sie war gewachsen, hatte sich ausgebreitet, war kräftig und ertragreich geworden. Zwischen den Reihen arbeiteten Erntehelfer, sammelten die reifen Tomaten ein. Ihre Hände bewegten sich flink und routiniert, ihre Stimmen lagen leicht in der Luft. Als sie Dina und Victor erkannten, grüßten sie freudig, mit offenen Gesichtern, mit einer Selbstverständlichkeit, die von Vertrauen sprach.
Dina ließ den Blick über das Land schweifen.
Über ihr Haus. Über die Felder. Über das, was aus einem Traum, aus harter Arbeit und aus Durchhaltevermögen geworden war. Stolz und Zufriedenheit lagen schwer und ruhig in ihr. Sie hatte es geschafft. Das kleine Haus war längst kein Provisorium mehr. Es war ausgebaut worden, erweitert, Zimmer waren hinzugekommen. Die Werkstatt und die Scheune waren groß und geräumig, boten Platz für Arbeit, für Lagerung, für Zukunft.
Victor steuerte ohne Zögern auf das Haus zu. Zielstrebig, vertraut. Er öffnete die Tür und verschwand im Inneren, als wäre er nie fort gewesen.
Dina blieb stehen.
Im Schatten der Veranda verharrte sie einen Moment, ließ die Hitze an sich vorbeiziehen. Ihr Blick ruhte auf dem kräftigen Grün der Pflanzen, auf den vollen Reihen, auf der Ordnung, die sie geschaffen hatte. Die Plantage atmete. Und für einen stillen Augenblick tat sie es auch.
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Wenn du mit die Trilogie von vorne starten möchtest dann geht es hier zum Prolog Folge von Insellicht
Wenn du Insellicht schon kennst, dann geht es hier zum zweiten Teil Inselschatten
Oh wie schön, es geht weiter